I remember the day before I left You didn't look me in the eyes the entire day I felt alone, unseen, like a burden I could feel you hating my guts Stare fixed on something that was not me Chance to run, if you just could Day passed in sufferance, static movements We went to that place, you hated everything I was alone, looking at anyone but you People were not people they were background If they couldn't stop this I couldn't stop this Why would you hate me Day passed and you asked for a place to go A place to terminate the insufferable hours left I asked "what about that place we once went" No glance You took us there, no questions We entered we sat we ordered Silence Then you looked at me and caressed my face.
Creio ser de mim, talvez de outros. Não, é de mim mesmo. Não me ligo, não me interesso. O início é bom, por vezes. É incrível, é a tamanha possibilidade de realidades. Faz-me sentido, tudo faz sentido, ganho poder, ganho sentimentos (percepção subjectiva das emoções), faz sentido que seja subjectivo e que sejam emoções. Mas sendo emoções ( reação a um estímulo ambiental e cognitivo que produz experiências subjetivas e alterações neurobiológicas), estamos a reagir, estamos a agir perante uma acção anterior. Então, nós agimos perante acções e essas nossas acções são percepcionadas de forma subjetiva por cada um de nós. Criamos coisas em nós devido a coisas que fizeram. Mas essas mesmas pessoas que fazem as acções que nos fizeram agir também elas foram desencadeadas por outras acções. Então somos um caminho sem fim de acções. Quando eu não me ligo, não me interesso, quer isso dizer que a minha acção perante outras acções é a de desinteresse. E face a esse desinteresse, produzo uma pe...
About what's inside, who are we? The stories about us? The opinion that Margaret has about you? The stories I tell about others? If we repeat the same patterns over and over again, are we the patterns? Is it possible that I'm more my thoughts than anything else, than my actions? It is okay that I wonder and wonder and maybe I'm rarely here? That the pressure to be here at all moments crush me like crumble between your teeth, empty my gut out. Sometimes my dreams are me, I'm someone over there, different, I have multiple lives amongst all different cities in another world like this. I have a purpose there is so weird, but here? In this reality I don't. Who am I? Who are you? The things you keep repeating to yourself is what you are? Is the same morning you? How can I explain to someone what I am when they ask me "Who am I"? I'm so lost. Ultimately not knowing who I am, I don't know anything. Don't ask me what I am. Or better ask me and see me st...
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